La ville d'Agen est devenue au fil des années, une citée morne et triste. Derrière son comptoir, Moe se morfond et repense, le regard dans le vide, aux jours heureux où sa taverne bien implantée sur le sol de l'Amérique, faisait le bonheur des ses rares clients, perdus comme lui dans une ville trop petite d'un trop grand pays. Un banal héritage d'un vieux cousin mort prématurément de pendaison accidentelle fait que Moe, toujours avide de nouveaux horizons, décide de déménager la taverne où personne ne connaît votre nom vers l'Europe,. Après des années fastueuses, le coeur de Moe se mit à battre au ralentit, suivant le rythme nonchalant d'une ville qui se laisse mourir.

Derrière son comptoir, il vit disparaître les établissements qui faisaient d'Agen, une ville où tout à chacun pouvait trouver un endroit sympa où il pourrait se sentir bien. Des noms lui reviennent en mémoires, le Corail, le Continental, le Black Ball, le Calypso, le Bruant, le Loft... Et il vit apparaître tout ces "patrons" préstifinacieux, avides de reconnaissances ostentatoires venant de clients infidèles eux-mêmes trop idiots, construire le dernier endroit à la mode dans l'extase des couleurs criardes et de la musique électronique trop forte. La pénurie de clientelle friande de "vrai" bar, fait que Moe passe ses journées sur internet, s'inscrivant sans relâche sur tout les sites de rencontres de fétichiste des pieds et de la chaussure. Les rares clients, accidentés de la vie vivants dans une ville trop petite d'un pays trop petit, lui raconte souvent comment se passe les soirées dans les bars ou les restaurants "qui fond du monde" et Moe, comme un exutoire incompréhensible, retranscrit ces paroles de zinc sur son blog, guide impersonnel des soirées agenaises.
C'est ici que vous êtes.
Bonne visite.